COMENTANDO O JÁ COMENTADO

POLÍTICA E PICHAÇÃO. Recebi críticas por conta de post anterior, no qual relatei peripécias políticas que incluíam... ("pasmem, o cara [eu] trabalha em Vara da Infância!!!")... pichação! Vejam. Naquele texto, estamos falando de ditadura militar, ainda que ao fim. Isso ainda significava repressão policial, prisões, provocação, intimidação armada, apreensão de material, impedimento de reuniões, e outras coisas. Sobrava pouco espaço para nos expressarmos. Pichávamos, sim, cuidando de não danificar prédios públicos, muito menos, residências. Havia tapumes, colunas de pontes ou viadutos, pedras de encosta, muros de terrenos. Por aí íamos. Como ia o célebre Gilson do Giz, o poeta dos tapumes do metrô do Rio. Como ia Gentileza, o profeta artista, que teve sua obra preservada em epístolas nos pilares da Perimetral, também no Rio. Não que fôssemos artistas. Mas uma palavra em defesa da luta e da esperança, em tempos de vozes caladas, era muito. Muitas vezes os muros falavam por nós. Muitas vezes um trabalhador humilde via seu grito pintado na pedra e ia pro trabalho, mais confortado.

            Outro ponto. A pichação de hoje não traz esperanças ou bons agouros. É uma exposição do ego e uma competição infame de alturas maiores e arabescos mais sujos. A pichação de hoje não preserva nada. Quanto mais proibida a parede, quanto mais recente e translúcida a pintura, mais ousado se mostrará a seus pares o autor da sujeira. Descontada a necessidade de nova visão de política ambiental, e a necessidade que se teve de rever a pichação como estratégia de propaganda política, veja-se um retrato de juventudes distintas: uma que picha, com ideologias, seus sonhos, contra o terror. Outra que suja, sem ideologias, sua revolta egocêntrica em residências de inocentes. Ambos querem marcar seu lugar no mundo, expressar-se. É verdade. Mas o crime é, também, uma forma de expressão. Nada mais estético do que a “obra” de Bin Laden. Nem por isso, a aprovamos. Por isso, não aprovo, de formal alguma, qualquer pichação nos dias de hoje, que fique claro.

            Ao contrário de alguns que transportam bandeiras vencidas e práticas datadas para os tempos de hoje (como os defensores da liberação das drogas), sem ver o perigo que isso representa, porque mudaram as circunstâncias, conheço o meu tempo e não cogito que hoje, se piche, nem um Salmo, nem mesmo a palavra esperança. Outros tempos, outros métodos.

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SOBRE URNA E ESPERANÇAS. Censuraram também minha visão do processo eleitoral, que – afirmei, realmente - seria, digamos... como um balão de gás que infla, infla e rapidamente se esgota e murcha, na segunda-feira pós-eleição, pra só se encher no próximo encontro com as urnas. Tudo muito conveniente ao status quo. Vamos lá. Não quero tirar a esperança de quem quer que seja. Acho que Teresópolis, por exemplo, acabou construindo uma possibilidade de mudança muito positiva. Por aí foi o meu próprio voto. Isso se confirma pela taxa de renovação na Câmara, nunca vista. A cidade amanheceu, na 2ª feira, com outro clima. Entre o susto e o sorriso, uma espécie de “agora vai”. A maioria, quando menos, feliz com o enterro do passado desairoso. Mas mantenho o que escrevi. Até como alerta para que não pensemos que ninguém vai fazer por nós o que é nosso dever, nossa obrigação e... acima de tudo, nossa necessidade. Passada a euforia de alguns, que a militância da esperança se faça no cotidiano, independente de mandatos. Boas ações de bons mandatos serão conseqüência. Precisamos eleger a nós mesmos para o mandato do nosso próprio cotidiano, para a prefeitura da nossa própria vida.  Vamos tirar nossa esperança da jaula da urna.

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VISITA AO CTI

            No CTI, o guerreiro recolhido. Encolhido, com os joelhos no ventre, como quem nasce (talvez seja esta a verdade). Os tubos indagam seus pulsos, sua fibra, sua mente. Vaidades se afastam, são meras roupas que mentem. Ali, tudo é revelado. Em meio ao sono químico, o frágil que somos, os simples, dependentes de fios e gentes. Mas aí, justamente, a força, quando este fio é um facho do olho de Deus. O Apóstolo Paulo é quem sabe: -No mais fraco, somos fortes.

            Bom que cheguemos ao CTI bem vividos. Vívidos. Porque ao lado nosso haverá lívidos, já vendo ante-salas de abismos. Mas a vida, ainda que em fios, por mim sempre é saudada. É vida. É por vezes é grande. Terá lá feito suas hortas, cultivado suas honras, fartado o mundo em pomares... Isto, me fala. No silêncio do corpo, fala a vida que aguarda, olhando pra trás a estrada, em capricho calçada.

            Sei que o CTI sempre assusta, mas não é, aquilo, uma morada. Veja assim, como uma escola, por vezes necessária. Incômoda, dura, sempre, feroz, até. Mas no giz com que ela escreve, a palavra escrita nunca se apaga. E se o CTI pode ser encruzilhada, saia-se pra que lado for, uma coisa profunda, ali, foi lecionada.

            A vida não é uma festa sem fim, elétrica, desatinada. O mundo não é só adolescências tardias, juventudes irresponsáveis, juventudes de araque. Cabeças vazias, copos cheios, corpos plenos... ainda que de silicone, manejos cirúrgicos, tinturas mágicas. Juventudes, o que o mundo pede. Futilidades. Mas de repente... sempre de repente, o CTI, esse baque. A realidade.

            O baque. Assim nasceu a filosofia. Assim nascem religiosidades. Mas que, acima de tudo, assim se encontre, cada um, com sua própria pergunta e com sua mais plausível verdade.

            Que a humildade nos comande, que a esperança nos abrace, que sejamos instrumentos contínuos da Graça. Isso é o que transborda das urgências, dos tratamentos intensivos, do susto que engasga e das lágrimas fartas.

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